Сегодня прочитала длинный рассказ психотерапевта, которого открыла вчера, как-то очень вовремя, в тему пришлось это открытие. Читала про его путь к себе через боль и многое другое, и вдруг вспомнила случай из раннего детства, когда отец ещё был в семье.
Мне лет восемь. Почему-то я оказалась вдвоем с отцом, чего практически не бывало лет с 6-7, похоже, мама не доверяла меня отцу. А тут мы с ним идем по длинному переходу метро с кольцевой линии. Память стерла, что это были за станции, сейчас я оказываюсь в этом переходе раз в несколько лет, каждый раз вспоминаю тот случай, как будто это было вчера, и названия станций и линии становятся совершенно неважными.
Я маленькая, отец большой. Высокий, статный красивый мужчина. Про красоту я не осознаю ничего, а про рост чувствую.
Мы идем рядом, но по раздельности.
Я поворачиваю голову, оглядываюсь на что-то привлекшее мое внимание. Видимо, что-то пугающее, возможно, на пьяного, и машинально хватаюсь за руку отца. Так иду несколько шагов, это несколько секунд, отец мою руку не выпускает, держит.
Поднимаю голову и вижу, что иду за руку с чужим мужчиной, он держит меня за руку и улыбается, рядом идет мой отец и тоже улыбается. Я покраснела, убрала руку.
Но вот взяла ли за руку отца, не помню.
Сейчас понимаю, что выбор мужчин в моей жизни обусловлен отношениями с отцом, попыткой воссоздать детские ситуации и прожить их иначе, с другим результатом, счастливее.
Но не получается. Не получается то, чего я хочу. Получается что-то другое, похожее на детство.
Поэтому длинный рассказ Андрея Вишнякова читала будто беседовала с ним о жизни. Такой мощный материал для раздумий.